Ventanas

[Claudia Fernandez]

La ventana separa mi cuerpo del mundo. Tiene cortinas blancas. Las abro cada mañana para recibir un poco de luz. Hay una reja. La gente camina apresurada. Niños, adultos y ancianos recorren el mismo camino para salir a la calle. Soy invisible. Ellos ignoran que observo su ropa, que los miro con calma. Algunos caminan junto a sus perros. Hay días nublados. Las nubes cambian de forma y adquieren un tono azul grisáceo. Poco a poco se van disolviendo como si olvidaran que alguna vez fueron un árbol, dios, un ave.
El cielo está más claro. La noche trajo un respiro. Frente a mi ventana hay un juego para niños. Uno o dos juegan allí. Las mismas personas pasean a sus perros. Las personas pasan frente a mi ventana cuando tienen que salir a la calle. Parece que es la misma ventana, con las mismas cortinas. Cada día es distinto. También salgo de prisa. También paseo a mi perro. Me vuelvo como ellos. Apresuro el paso, como si acabara el día. Tal vez miro la misma ventana y alguien me observa. Tal vez alguien escribe sobre una ventana y las cortinas blancas.

[Gabriel Schutz]

Tal vez, parte de lo que se juega en el texto es la ventana como frontera entre el yo y los otros (lo que podría decirse también de la piel como frontera y contacto entre el cuerpo propio y el resto del mundo). Los otros, a veces un poco anodinos, cambiantes e iguales, rutinarios, casi mecánicos y uno mismo, una misma, tú, que al final te sientes parte de eso. También me parece adivinar un asunto relativo a la diferencia y la repetición, o más precisamente, a la identidad y el cambio. Las formas de las nubes son también un modo de ver que todo es forma, por lo tanto, que todo cambia incesantemente, y sin embargo, se verifica una especie de continuidad. Tema filosófico fundamental: ¿hay en nosotros algo esencial, permanente, un núcleo sólido que podríamos llamar “alma” o no hay tal cosa y somos como las nubes?

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